SE LA EXTRAÑA

Hoy es 30 de Junio, otro aniversario de la partida de esta tipa única, hermosa.

REPITO

http://unrevolveryunabala.blogspot.com/2009/04/29-de-abril-de-2003-en-construccion.html

PORQUE HOY NACI

Desde los abísmos allá en las puertas de lo mas profundo del averno surge la voz de Javier Martínez.

CHICO MENDES

Allá por el 92 o 93 viajámos con Andrea, el flaco César -un hermano que se fue al cielo- y el Bulgo a Uruguay, a un campo que estaba en las afueras de Colonia, no me acuerdo el nombre ahora, era un encuentro de juventudes del cono sur sobre medios alternativos, fué alucinante, había pibes de todos lados con experiencias impresionantes, 3000 carpas en un campo que le habían prestado a los organizadores uruguayos, con una cantina y almacén, un escenario donde tocaban bandas a la noche, y una radio que, pirata en Monetvideo, transmitía todo el día en el campamento.
Se hacían talleres sobre Fanzines, radios y TV pirata, y muchos tipos de difusión de información por medios no convencionales, tened en cuenta queridos amiguetes que internet no estaba difundida ni utilizada al nivel de hoy y menos con respecto a la guerrilla informativa, de cualquier manera siempre se intenta llegar a la gente que no tiene acceso a la diversidad de información y medios, y a quienes no tienen la facilidad de difundir y compartír sus experiencias y culturas regionales o barriales en medios masivos.
Una de las experiencias que más nos impresionó fué el Canal pirata Utopías -creo que era el 19- de Montevideo, funcionaba en el cerro y tenía una antena allá arriba que les permitía transmitir en un radio bastante amplio. Las transmisiones duraban algo asi como una hora al día. Los allanamientos eran permanentes y les secuestraban equipos de transmisión, editoras y otros que costaba mucho volver a comprar o hacer construír, al tiempo se avivaron y al estar más arriba en el cerro tenían postas de campanas en el camino a la transmisora que les avisaban cuando pasaba la comitíva que los venía a allanar, asi tenían tiempo de levantar los equipos mas costosos y salir de vuelo. Igual con el tiempo se fueron desgastando, el que ponía los tejos para solventar los equipos se fué agotando y también su billetera, en esa época se estaban vovlviendo a agrupar.

En ese encuentro filmé la noche de tormenta mas alucinante de mi vida.

En ese encuentro conocímos a los Sin Tierra de Brasil, al principio cuando nos arrimamos a sus carpas nos desconfiaron por la cámara y hubo un día que nos hicieron inteligencia, después se habrán dado cuenta que no eramos policías de la joven guardia y se hicieron amigos, bah! nos dieron ese alto privilegio.
Conocímos sus luchas, la crueldad de los latifundístas, los paramilitares, lo duro del trabajo esclavo y al nivel que llegaba a fines del siglo 20 como si estuvieramos escuchando una história de dos siglos atrás. Entre lo que nos contaban de su lucha lo nombraron a Chico Mendes, yo había leído algo en una Cerdos y Peces y les pedí que contàran, quedamos con la boca abierta, no era que no conociésemos la história de desmonte del Amazonas pero la história del caucho, los buscadores de oro, los seringalístas, los fazendeiros, contada por éstos personajes fue muy fuerte.

Hay una situación bastante trágica que nos llenó de odio, un tiempo después del campamento nos enteramos por TN o por uno de esos, que en una toma de tierras los paramilitares balearon a los Sin Tierra y había muerto Carlos y unos cuantos mas de los locos que habíamos conocido en Uruguay.
Carlos fué uno de los que nos narró sus histórias y nos hizo conocer mas profundamente la de Los Sin Tierra. Era un tipo brillante, será también que lo idealizámos por lo poco que lo conocímos y por lo mucho que nos dió.

En visión 7 latinoamérica vi a la hija de Chico, que sigue la lucha, y me acordé de este viaje, les acerco a los que no lo conozcan algo de Chico Mendes, un luchador de aquellos que dió la salvaje depredación del Amazónas y de la tierra en toda latinoamérica, la esclavitud, la represión y el asesinato en nombre de planes impulsados por el Banco Mundial, los grandes terratenientes y los miserables hijos de remilputas de siempre, con sus perros-policía cebados de sangre que matan por migajas a hombres de paz y con el coraje y sentido de justicia que ni ellos ni sus amos tuvieron ni tendrán jamás.
Chico fué asesinado en 1988 por miembros de la Unión Democrática Ruralista conformada por latifundístas brasileños.

“No quiero flores en mi tumba porque sé que irán a arrancarlas a la selva. Sólo quiero que mi muerte contribuya a terminar con la impunidad de los matones, los cuales cuentan con la protección de la policía de Acre, y que ya han matado a más de 50 personas como yo, líderes seringueiros, dispuestos a salvar la selva amazónica y a demostrar que el progreso sin destrucción es posible ”
Chico Mendes.

POTO

Pa los que aman... no aman no.. ya se está poniendo meloso éste asunto.
Pa los que les gusta, o se regodean en el arte de la poto les dejo un link:

http://www.phedigital.com/portal/es/load.php?file=blog.php

Saludos a la vagancia.

DÓNDE ANDARÁN

Siempre después del amor me quedaba tirado en la cama mirando el mueblecito de los libros, estaba Kundera mezclado con El amor en los tiempos del cólera y otros tipos, me encantaba quedarme mirando porque la luz de la calle atravesaba la persiana y daba en el mueblecito donde estaban los libros, ahí quedaba el aura de ella en la oscuridad, con la persiana en su cuerpo, o en los dos.
Ella siempre ponía Morcheeba o Massive attack o Portishead o Ian Astbury y se ponía hermosa y tomábamos vino.
Eramos jóvenes en todo sentido.
Me acuerdo de la textura y la forma de la madera del respaldar de la cama en los dedos mientras miraba a la pared de los libros, eran momentos profundos, con su piel, su respiración. Sin decir nada, mirando los libros.
Dónde estará todo eso, a veces paso por esa casa donde hace mil años que no vive nadie y que está siendo remodelada y miro para arriba a la ventana de la pieza, la persiana sigue igual, la luz debe dar de la misma manera sobre la pared donde estaba el mueblecito.


Después hubo daño, dolor.
Miles de kilometros de distancia, para siempre.

AHÍ VA LA NAVE

¿Conócen a Felisa Crítica? Para los inadvertidos aquí les acerco este blog que es una gloria.

felisacritica.blogspot.com

LETTA MBULU

Dedicado a mi hermano el pelao -el barba con sombrero de dos post atrás- por aquellos hermosos tiempos en los que descubrímos a esta negra maravillosa. Para los amigos que me visitan y no la conocen escuchenlan, grabenlan, gocenlan.

SIN PLAN

En éste breve y emotivo posteo les presento a un amigote con buenas recetas, condimentos exóticos, y bebidas de locura:

http://www.sinplanrecetas.blogspot.com/

EL SENTIDO DE LA VIDA

Después de puteadas múltiples y vanos e infructuosos despliegues de cancillería en un grupo ecléctico hasta la médula por lo cual la búsqueda es insesante y a veces insensata estoy al dente para afirmar que una de las cosas que mas me llenan el alma es cuando desenfundamos las cabezas, las cámaras, compartímos lo que amamos con los amigos y encaramos el despropósito de contar historias que se empiezan a contar a partir de una idea y nada mas, todo va pasando y saliendo a medida que conocemos a los entrevistados y que imaginamos las posibilidades, moldeando algo que no existe, crear es maravilloso y nos recagamos de risa, a veces me quiero matar porque estoy repodrido de improvisar y a veces es lo que hace que surjan imágenes o secuencias en las que te desparramás de gusto y ahí nomás al bar mas cercano a festejar la putísima hermosa vida que que nos elgió para juntarnos a contar historias, a mirar por el viewfinder ese segmento, ese gesto, el viento que tocó esas hojas, las manos sobre el piano, la voz de uno de tantos viejos sabios, los ojos del hijo de puta, los que perdieron todo y solamente te miran porque perdieron hasta las palabras, y acá está la cámara hermano, vos mirala, ella habla.
Bueno comparto con uds. algunas fotos de unos de esos días en los que la sangre corre en el mísmo sentido que la vida, y crear es moldear algo que pasó, y te lo vamos a contar.

Fotos: Tito Bruschini.

LA RUTA 1 - PANCHETE IBAÑEZ y SÍSIFO

Hace unos días venía por la Ruta 1 hacia Santa Fe, yo vivo afuera de la ciudad, a la casa de Pablob. En eso que iba tranquilo tipo a 80 con mi mano del camino sin muchos autos pero con mucho tránsito la mano contraria, miro hacia atrás por el espejo a una seña de luces de una camioneta que se aproximaba y en menos de un segundo que vuelvo la vista al frente tenía una mole amarilla casi encima de mi humanidad... Volantazo violento a la derecha, ruedas chirriando, el colectivo que me pega en el espejo, el ruido del colectivo rugiéndome en la oreja, visión nublada, escupo el corazón, paré en la banquina tomé el corazón que se me había salido disparado por la garganta y lo metí en su lugar, respiré... volví a respirar... inspiré... expiré...rajé una reverenda recontraputeada contenida por que no tenía voz, miré por el espejo y vi como el colectivo que casi termina con mis días iba sobre la mano en la que yo venía, pasando una cola interminable de autos y pensé en girar en U correrlo y sacar lo peor de mi; todo en menos de medio minuto. Una vez repuesto, tomé de nuevo la ruta, llegué a lo de Pablob, había unas empanaditas, porrón, amigos y las cosas simples de la vida.
Quedé bastante impresionado unos cuantos días, demoré dos o tres en contarle a la Guille que tomó dimensión mas rápido que yo de lo que pudo haber sido y se asustó. Ahora, yo veo, que casi me muero. Me acuerdo de cosas escuchadas en la niñez sobre la vulnerabilidad de nuestras nucas, o como en un resbalón uno podía pasar a mejor suerte, o de como murió no se qué filósofo griego cuando a un ave rapaz se le resbaló una tortuga que portaba en sus garras y le dió de lleno en la cocuzza pensante al desprevenido erudito que paseaba por la playa.
Bien, con esto en mis manos, o sea mi propia vida, o mas bien la conciencia del latido me fuí hasta el bolsillo de la campera en la que traía un libro que me gusta bastante que es “El mito de Sísifo” de Camus, lo tenía en el bolsillo de la campera porque tenía que ir a autorizar unas ordenes a la obra social y como ando sin mochila ni agenda ni nada metí las papeletas ahí adentro pa que no se arruguen (cuento esto por traer a referencia la remanida y efectísta frase de mi amnigo Panchete Ibañof: "Tutti tiene que ver con tutti", lástima que Panchete ahora solo se dedica a vender leche por la tele), y me fuí a un capítulo que se intitula:

“El Hombre Absurdo”

“Mi campo -dice Goethe- es el tiempo”. He aquí la palabra absurda. ¿Qué es, en efecto, el hombre absurdo? El que, sin negarlo, no hace nada por lo eterno. No es que le sea extraña la nostalgia, sino que refiere a ella su coraje y su razonamiento. El primero le enseña a vivir sin apelación y a contentarse con lo que tiene; el segundo, le enseña sus límites. Seguro de su libertad a plazo, de su rebelión sin porvenir y de su conciencia perecedera, prosigue su aventura en el tiempo de su vida. En él está su campo, en él está su acción, que sustrae a todo juicio excepto el suyo. Una vida mas grande no puede significar para él otra vida. Eso sería deshonesto. Tampoco me refiero aquí a esa eternidad irrisoria que se llama posteridad...

Bueno, y sigue el tipo desarrollando sus ideas, al principio me confundí un poco ya que le vi otro costado al capítulo por el temita éste de que un colectivo de la linea C Verde casi amalgáma mi materia a la de un Renault 18 break, y como conté, eso me impresionó un poco, pero ya que éste fue el episodio que me hizo acordar de que en mi bolsillo estaba portando unas órdenes para que me descontracturen la espalda, lo aproveché para reencontrarme con este viejo y manchado de humedad librito tan sabio y que hace tantos años por una cosa o la otra releo por partes.